Engrane
Soy una máquina hace poemas;
explotan sus gritos
al arrancarlos de mi lengua,
pequeños bastardos de sueños
que se interrumpen
para extirparse a sí mismos
entre las llagas de mis desilusiones,
esperando un sacudida final
que me dé bases para darles
forma.
Cold Alone
Que
insensato desapego
parece aferrarse a nuestros ojos,
cuando el espanto
fluye por las venas
como cualquier veneno,
¿podremos experimentarnos otra vez?,
¿acaso queda un respiro entre nosotros?
Todo desaparece
y nos abrazamos a la última mirada
letárgicamente,
pero nada detendrá la destrucción que
nos amenaza;
aún las palabras han perdido el valor.
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